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E nisto estava a vida do homem,

Ao lado do lodacento terreno, em terra mais firme, andava a mula em circulo de passo curto, lento, pesaroso, a fazer girar o instrumento da água do poço. 

Com o passar das horas os alcatruzes minguaram no peso da água, sem que isso ajudasse o bicho em leveza do arrastar das mãos da frente e das patas de trás, 

A terra que a noite não ajudou a compor o carreiro, o dia menos novidade trazia.

Pobre da mula, esperemos que o animal seja burro e não pense na sua sorte,

Vai seguindo a compasso,

Pisa e repisa o carreiro,

Seguramente as palas ajudam a esconder o caminho de outras distracções,

Não vá a mula entontecer e dar-lhe um desmaio por andar às voltas, assim com os olhos vestidos sempre pensará que vai de caminho direito e não faltará que chegue ao fim. 

Dependendo da jorna, diz-lhe o Deus dos animais, caso esse não seja como o outro. 

Mói na terra a lama que pestilenta argamassa as urinas e dejectos vão amassando caso tratasse de um ofício de fazer tijolo. 

O animal através do gingarelho dá força à roda que move o alcatruz abaixo e acima numa correia sem fim. 

Tonto ficaria também se fosse de raça de agoniar, 

Certo é que isso é invenção dos homens, má disposição dos fracos. 

Aquele odor que o sol nascido vai tratar de o cozer só ajuda às moscas. Coitado do bicho,

Sofrido a compasso mas se pensasse, diria, antes aqui a pisar o mijo e a merda do carreiro, que a puxar carga de arrobas por contar, monte abaixo e falta de força acima.

Não havendo água, seca a horta e mirram os pés de cultivo, 

Mas isso são coisas de outras artes, 

A mula só resta caminhar, 

À mula só resta pisar o que vai largando,

Houvesse pai que ensinasse os bichos destes trabalhos a desviar o passo.

E nisto estava a vida de um homem,

A fazer pela vida e a vida não desata.

No meio disto tudo acontece, a felicidade está no mosquêdo, a seu bel prazer, ainda podem dar uma volta do carrossel, desde que fora do alcance do chicote da cauda da mula